Dróżnik Thiel, LEKTURY
[ Pobierz całość w formacie PDF ]
Strona9
Autor - Gerhardt Hauptmann
Tytuł - Dróżnik Thiel
Opracowanie -
Co niedziela dróżnik Thel bywał w kościele w Neu Zittau, z wyjątkiem tych świątecznych dni, w których miał służbę albo był chory i leżał w łóżku.
W ciągu dziesięciu lat dwukrotnie zdarzyło mu się chorować. Raz, gdy bryła węgla spadłszy z tendra przejeżdżającej lokomotywy uderzyła go i ze zgruchotaną nogą rzuciła go do rowu przy torze, drugi raz, gdy butelką po winie, którą cisnął ktoś z pędzącego pociągu pospiesznego, dostał prosto w piersi. Poza tymi dwoma nieszczęśliwymi wypadkami nic, jeśli tylko nie był na służbie, nie mogło go powstrzymać od pójścia do kościoła.
Przez pierwszych pięć lat drogę z Schon-Schornstein, niewielkiej osady nad Sprewą, do Neu - Zittau musiał przemierzać samotnie.
Aż pewnego dnia zjawił się w towarzystwie wątłej niewiasty o chorowitym wyglądzie, która nie bardzo jak mówili ludzie, pasowała do jego herkulesowej postury. I z kolei pewnego pięknego, niedzielnego popołudnia przed ołtarzem kościoła uroczyście podał rękę tej osobie na znak dozgonnego związku
Dwa lata siadywała młoda, słabowita kobieta u jego boku w kościelnej ławie; dwa lata pochylała swoją delikatną twarz o zapadłych policzkach obok jego ogorzałej twarzy ku prastaremu śpiewnikowi;
a potem nagle dróżnik znów siedział sam, jak przedtem. Jednego z minionych dni rozdzwoniły się pogrzebne dzwony: oto całe wyjaśnienie.
W dróżniku, jak zapewniali ludzie nie dostrzegało się żadnej zmiany Guziki jego schludnego, niedzielnego munduru były jak zawsze wyczyszczone do połysku, rude włosy starannie wypomadowane i po wojskowemu uczesane z przedziałkiem, jak dawniej,
tylko że chodząc, pochylał nieco szeroki, owłosiony kark i słuchał kazania lub śpiewał jeszcze żarliwiej, niż czynił to uprzednio.
W powszechnej opinii śmierć żony niezbyt boleśnie go dotknęła; i opinia ta znalazła potwierdzenie, gdy po roku Thiel ożenił się po raz drugi, mianowicie z tęgą i krzepką kobietą, dziewką od krów z Alte - Grund.
Także pastor, gdy dróżnik przyszedł dać na zapowiedzi, pozwolił sobie wyrazić pewne wątpliwości:
- Co to, znowu chce pan się żenić?
- Ze zmarłą nie mogę gospodarzyć, panie pastorze!
- Ano pewnie... ale chodzi mi o to... że tak panu spieszno...
- Chłopak mi się marnuje, panie pastorze.
Żona Thiela umarła w połogu, a chłopiec, którego wydała na świat, żył i miał na imię Tobiasz...
- Pamiętaj, masz się nim opiekować!
- Póki życia, zrobię dla niego wszystko tak, jakbyś ty się nim zajmowała...
- Przyrzeknij mi to!
- Przysięgam!
- Ach tak, chłopak - powiedział duchowny i zrobił gest, który świadczył wymownie, że teraz dopiero przypomniał sobie o małym.
- To zmienia postać rzeczy... Co się z nim dzieje, kiedy pan jest na służbie?
- Omal mi się nie spalił, kiedym go oddał pod opiekę Staroniowej. Innym razem, jak usnęła upuściła go i stoczył się jej z kolan na ziemię. Szczęściem tylko sobie nabił guza. Dalej tak nie może być. Chłopak jest słabowity i musi mieć specjalną opiekę.
Nowej parze, która co niedziela przychodziła teraz do kościoła, na oko ludzie nie mieli nic do zarzucenia. Dawna dziewka od krów wydawała się stworzona dla dróżnika.Była ledwie o pół głowy niższa od niego i górowała nad nim obfitością kształtów. Tak samo, jak on, miała grubo ciosaną twarz, tylko, że jej twarzy - w przeciwieństwie do oblicza dróżnika - brakowało duszy.
- Jeśli Thiel pragnął mieć w drugiej żonie niestrudzoną robotnicę, wzorową gospodynię, to jego pragnienie spełniło się w sposób zaskakujący. Biorąc jednak tę kobietę nie wiedział, że wraz z nią wziął sobie trzy rzeczy: twarde, władcze usposobienie, swarliwość i gwałtowną popędliwość. Po upływie pół roku wszyscy w osadzie wiedzieli, kto rządzi w domu dróżnika. Żałowali Thiela:
- Taką "gadzinę" trzeba prymusić do uległości, jeśli nie da się inaczej, to biciem !
- Trza by ją wygrzmocić, ale tak, żeby do sądnego dnia popamiętała...
- Znaleźliby się tacy, co by jej porządnie zalali sadła za skórę...
- To babsko ma szczęście, że dostało za męża człowieka tak pogodnego, jak Thiel!
Podróżny:
- Ale Thiel, mimo muskularnych ramion nie potrafił jej wygrzmocić. Tym, co ludzi oburzało, chyba niewiele się przejmował.Nie kończące się kazania żony znosił zwykle bez słowa, jeśli już odpowiadał, to powolne tempo, jak i cichy, chłodny ton jego przemowy kontrastowały nader osobliwie ze skrzekliwym jazgotem żony. Wydawało się, że świat zewnętrzny nie mógł zbytnio mu dokuczyć: można było sądzić, że nosił w sobie dobro, którym z nawiązką kompensował wszelkie zło, jakie mu wyrządzano.
Mimo niezmąconej flegmy miewał jednak chwile, kiedy nie było z nim żartów. Zdarzało się tak zawsze z powodu rzeczy, które dotyczyły Tobiaszka Jego dziecięco łagodny, ustępliwy charakter nabierał wówczas znamion siły, której nie imała się przeciwstawić nawet tak nieposkromiona natura Leny.
Chwile wszakże, w których ukazywał tę stronę swego charakteru,stawały się z czasem coraz rzadsze i w końcu całkowicie zanikły.Bierny opór, jakim do pewnego stopnia przeciwstawiał się despotyzmowi Leny w pierwszym roku małżeństwa, również zanikł w drugim. Po kłótni z nią, nie szedł już na służbę z dawną obojętnością, jeśli jej przedtem nie ułagodził. W końcu nierzadko zdobywał się na prośbę, żeby nie chowała urazy.
Samotny posterunek wśród brandemburskich lasów sosnowych nie był już dla niego,jak dawniej, najmilszym miejscem pobytu. W ciche, serdeczne rozmyślania o zmarłej żonie wdzierały się myśli o żywej. Bez chęci, jaką odczuwał w pierwszym okresie, lecz z gorączkowym pośpiechem ruszał w drogę do domu, często licząc przedtem godziny i minuty do końca służby.
Ten człowiek, którego z pierwszą małżonką łączyła raczej jedność duchowa, z mocy nieokiełznanych popędów dostał się pod władzę drugiej żony, aż wreszcie stał się we wszystkim niemal całkowicie od niej zależny. Czasami odzywały się w nim wyrzuty sumienia. Z powodu takiego obrotu rzeczy musiał uciekać się do kilku niezwykłych środków zaradczych, żeby się z nimi uporać.
Na przykład swoją budkę dróżnika i odcinek toru, który miał dozorować, uznał w duchu niejako za uświęconą ziemię, oddaną wyłącznie kultowi pamięci zmarłej.
Pod rozmaitymi pretekstami udało mu się dotychczas nie dopuścić, by żona mu tam towarzyszyła. Miał nadzieję, że nadal będzie mu się to udawało. Nie wiedziałaby, w którą stronę się obrócić, aby odszukać jego budkę, nie znała nawet jej numeru.Skrupulatnie dzieląc czas, jakim rozporządzał, między żywą a zmarłą. Thiel istotnie uspokajał swe sumienie. Często wprawdzie, szczególnie w chwilach samotnego skupienia, gdy był doprawdy blisko związany z nieboszczką, widział swą obecną sytuację w prawdziwym świetle i czuł do niej wstręt.
Podczas dziennej służby duchowe obcowanie ze zmarłą ograniczało się do mnóstwa miłych wspomnień z lat ich pożycia. W ciemności natomiast, gdy wśród sosen i na torach szalała burza śnieżna, w głębokiej nocy przy blasku latarni, budka dróżnika zamieniała się w kaplicę.
Mając przed sobą wyblakłą fotografię nieboszczki, otwarty śpiewnik i Biblię,na zmianę czytał i śpiewał przez całą długą noc., z przerwami tylko na przejeżdżające pociągi, i popadał w ekstazę, nawiedzany przez wizje, w których widział zmarłą przed sobą, jak żywą. A posterunek, zajmowany przez dróżnika nieprzerwanie od bitych dziesięciu lat, z racji swego odosobnienia podsycał jego mistyczne skłonności.
Oddalona, w którąkolwiek by się szło stronę, co najmniej trzy kwadranse drogi od jakiegoś ludzkiego osiedla, budka leżała wśród lasów tuż koło przejazdu kolejowego, którego szlabany miał obsługiwać dróżnik. Latem upływały dni, zimą tygodnie, kiedy to poza dróżnikiem i jego kolegami nikt nie przechodził przez tory.Pogoda i przemienność pór roku z ich cyklicznymi nawrotami stanowiły niemal jedyne urozmaicenie na tym odludziu.
Zdarzenia, które prócz obu nieszczęśliwych wypadków przerywały na ogół regularny tok służby Thiela, dałoby się policzyć na palcach.
Cztery lata temu przemknął tędy pociąg specjalny, którym cesarz udawał się do Wrocławia.
Którejś zimowej nocy pociąg pospieszny przejechał sarniaka.
W pewien upalny dzień lata dróżnik w czasie obchodu znalazł zakorkowaną butelkę wina, która parzyła przy dotknięciu, zawartość uznał za bardzo dobrą, bo po wzjęciu korka od razu trysnęła fontanna, a więc wino sfermentowało w okamgnieniu. Ta butelka włożona przez Thiela w wody płytkiego przy brzegu leśnego jeziora, żeby ostygła, w jakiś sposób zniknęła, tak że jeszcze po latach ubolewał nad jej stratą.
Niejakiej rozrywki dostarczała dróżnikowi studnia na tyłach budki. Od czasu do czasu pili z niej zatrudnieni w pobliżu robotnicy kolejowi i telegraficzni, a przy okazji wzwiązywała się krótka rozmowa. Niekiedy przychodził też leśniczy, żeby ugasić pragnienie.
Tobiasz rozwijał się bardzo wolno, dopiero pod koniec drugiego nauczył się jako tako mówić i chodzić. Ojcu okazywał ogromne przywiązanie. Gdy stał się rozumniejszy, przebudziła się na nowo dawna miłość ojca. W miarę, jak rosła, malała miłość macochy do Tobiasza , a nawet przerodziła się w jawną niechęć, gdy po roku Lena też urodziła chłopca.
Odtąd na Tobiasza przyszły ciężkie czasy. Szczególnie pod nieobecność ojca bywał nieustannie dręczony i musiał bez najmniejszej nagrody oddawać swoje wątłe siły na służbę małego krzykacza , co go coraz bardziej wycieńczało. Jego głowa nabrała niezwykłzch rozmiarówł rude włosy i twarz blada jak kreda sprawiały niemiłe i w połączeniu z całą żałosną postacią godne politowania wrażenie.
Kiedy zapóźniony w rozwoju Tobiasz z małym, tryskającym zdrowiem braciszkiem na ręku wlókł się nad Sprewę, w wiejskich chałupach odzywały się złorzeczenia, z którymi jednak nikt nie śmiał wyjść na zewnątrz. A Thiel, którego przecież sprawa przede wszystkim dotyczyła, zdawał się jej nie dostrzegać. Nie chciał też rozumieć aluzji, jakich nie szczędzili mu życzliwi sąsiedzi.
W czerwcowy ranek Thiel koło siódmej wrócił ze służby.Na jego widok żona jak zwykle zaczęła lamentować i nie tak prędko zakończyła to powitanie. Dzierżawa pola, które dotychczas pokrywało zapotrzebowanie rodziny na ziemniaki została przed kilkoma tygodniami wypowiedziana, a Lenie przez ten czas nie udało się znaleźć innego. Aczkolwiek staranie o pole należało do jej powinności, Thiel musiał raz po raz wysłuchiwać, że to wyłącznie jego wina, jeśli w tym roku trzeba będzie za ciężkie pieniądze kupić dziesięć worków ziemniaków. Dróżnik burknął tylko i nie zważając na gadaninę Leny poszedł zaraz do łóżka swego pierworodnego, które dzielił z nim w ciągu nocy wolnych od służby.
Tutaj usiadł i z troskliwą miną w poczciwej twarzy przyglądał się śpiącemu dziecku, przez jakiś czas odpędzał od niego natrętne muchy, a w końcu zbudził chłopca. W niebieskich, głęboko osadzonych oczach zbudzonego Tobiasza malowała się wzruszająca radość. Chwycił spiesznie ojca za rękę, kąciki ust rozchyliły się w żałosnym uśmiechu. Thiel od razu pomógł mu włożyć skąpe ubranie, po czym nagle, jakby cień przebiegł przez jego twarz, gdy na prawym, z lekka nabrzmiałym i zaczerwienionym policzku dziecka spostrzegł białe ślady palców.
Kiedy przy śniadaniu Lena ze zdwojonym zapałem powróciła do poruszonej uprzednio sprawy pola i ziemniaków przerwał jej, oznajmiając, że zawiadowca odcinka odstąpił mu za darmo kawałek ziemi przy torach w pobliżu, ponieważ dla niego, zawiadowcy, był jakoby położony zbyt daleko Lena z początku nie chciała w to wierzyć.Stopniowo jednak jej wątpliwości ępowały i wpadła w wyraźnie dobry humor. Sypała jak z rękawa pytaniami o wielkość i jakość gruntu jak też o inne szczegóły,a usłyszawszy, że na dodatek rosną tam jeszcze dwa karłowate drzewka owocowe, nie posiadała się z radości.
Gdy już nie było o co wypytywać,a dzwonek u drzwi sklepikarza, który, nawiasem mówiąc,słyszało się w każdym domu tej osady, rozbrzmiewał nieustannie, pobiegła, żeby rozgłosić wszystkim nowinę.
Podczas gdy Lena wchodziła do ciemnej, przepełnionej towarem izby sklepikarza, dróżnik, pozostały w domu, zajmował się wyłącznie Tobiaszem. Chłopiec siedział mu na kolanach i bawił się kilkoma sosnowymi szyszkami, które mu Thiel przyniósł z lasu.
- Czym chcesz zostać ? - spytał go ojciec, a było to pytanie równie stereotypowe,jak odpowiedź chłopca:
- Zawiadowcą odcinka.
Nie było to pytanie żartobliwe, bo marzenia dróżnika faktycznie wznosiły się na takie wyżyny. Najzupełniej poważnie żywił on pragnienie i nadzieję, że z Tobiasza wyrośnie z Bożą pomocą coś nadzwyczajnego. Zaledwie słowa : "zawiadowcą odcinka" pojawiły się na bezkrwistych wargach małego ,który oczywiście nie wiedział, co oznaczają, oblicze Thiela poczęło się rozjaśniać, aż wręcz promieniało głęboką szczęśliwością.
- Idź się bawić, Tobiaszu!
powiedział niebawem, zapalając fajkę drzazgą przytkniętą do paleniska, a mały pobiegł na dwór z płochliwą radością.
A Thiel rozebrał się, położył do łóżka i nim zasnął, przez dłuższy czas wpatrywał się w zamyśleniu w niski, popękany sufit izby. Obudził się koło południa, ubrał i podczas gdy żona na swój hałaśliwy sposób szykowała obiad, wyszedł na ulicę, gdzie z miejsca chwycił Tobiaszka, który palcami wydrapywał wapno z dziury w murze i pakował do ust. Dróżnik wziął go za rękę i mijając bodaj osiem domków osady podążył z nim nad Sprewę, która płynęła czarno i szkliście pośród słabo zazielenionych topól. Tuż nad wodą leżał granitowy blok, na którym Thiel usiadł.
Cała osada przywykła do tego, że przy jako tako znośnej pogodzie widywało się go w tym miejscu. Lgnęły do niego zwłaszcza dzieci, nazywały go tatą Thielem, a on uczył je różnych zabaw, jakie pamiętał ze swoich młodych lat. Najlepszą cząstkę wspomnień zachowywał jednak dla Tobiasza.
Wystrugiwał mu śmigłe strzały, które wzbijały się wyżej niż wszystkich innych chłopców.
Wycinał wierzbowe fujarki lekko opukując korę rogowym trzonkiem scyzoryka, godził się nawet wyśpiewywać zaklęcia swym chropawym basem.
Ludzie mu brali za złe te dziwactwa. W głowach im się nie mieściło, jak mógł tyle czasu poświęcać malcom. W gruncie rzeczy jednak mieli powody do zadowolenia, bo dzieciom to dobrze pod jego opieką.
Nadto Thiel podejmował też z nimi sprawy poważne, starsze przesłuchiwał z zadanych lekcji, pomagał im się uczyć wersetów z Biblii i śpiewnika, z młodszymi sylabizował litery alfabetu i tak dalej.
Po obiedzie dróżnik ponownie udał się na krótki spoczynek.
Gdy drzemka dobiegła końca, wypił popołudniową kawę i zaraz począł się szykować do wyjścia na służbę.
Potrzebował na to, jak na wszystkie swoje czynności, dużo czasu. Każdy ruch był od lat ustalony. Ułożone starannie na małej orzechowej komodzie przedmioty: scyzoryk, notes, grzebień, koński ząb, stary zegarek w kopercie, wędrowały zawsze w tej samej kolejności do kieszeni jego munduru.
Małą, obłożoną w czerwony papier książeczkę traktował ze szczególną pieczołowitością. W nocy leżała ona pod poduszką dróżnika, w dzień nosił ją stale w wewnętrznej kieszeni służbowego surduta. Na tykietce pod papierową okładką ręka Thiela wypisała niewprawnym, ale zawisajowatym pismem: książeczka oszczędnościowa Tobiasza Thiela.
Zegar ścienny z długim wahadłem i pożółkłą tarczą wskazywał trzy kwadranse na piątą, gdy Thiel wyruszył z domu.
Małym czółnem będącym jego własnością, przeprawił się przez rzekę. Na drugim brzegu Sprewy przystawał parokrotnie i nasłuchiwał nadstawiając ucha w stronę osady.
Wreszcie skręcił w szeroką leśną drogę i po paru minutach znalazł się w głębi szumiącego głucho sosnowego boru. Nieprzebrane masy szpilek przypominały czarno - zielone,wzburzone morze. Bezgłośnie jak po filcu stąpał po mszystej i iglastej warstwie leśnego podszycia.
Odnajdywał swoją drogę nie podnosząc wzroku, tu pomiędzy rdzawobrązowymi kolumnami wysokopiennego lasu.Stada wron kąpały się niejako w szarości powietrza wydając bez ustanku swoje zgrzytliwe krzyki. Czarne kałuże wody wypełniały zagłębienia drogi i jeszcze posępniej odbijały sposępniałą przyrodę.Okropna pogoda, pomyślał Thiel, ocknąwszy się z głębokiej zadumy i podniósłszy głowę.
Nagle jednak jego myśli podążyły w innym kierunku. Miał niejasne przeczucie,że zapomniał czegoś wziąć z domu. I rzeczywiście, przeszukując kieszenie stwierdził brak chleba z masłem, który ze względu na długą służbę zmuszony bzł zawsze zabierać ze sobą. Chwilę stał niezdecydowanie, a potem raptownie zawrócił i pospieszył z powrotem w stronę wioski.
Wkrótce dotarł do Sprewy, przeprawił się kilkoma mocnymi uderzeniami wiosła i natychmiast, cały spocony, łagodnie wznoszącą się wiejską drogą popędził pod górę. Stary parszywy pudel sklepikarza leżał na środku drogi.
Na wysmołowanym drewnianym płocie zagrody wyrobnika siedziała szara wrona. Nastroszyła pióra, otrząsnęła się, kiwnęła łebkiem, zakrakała przeraźliwie i zerwała się ze świszczącym łopotem skrzydeł, aby polecieć z wiatrem ku lasom. Dróżnik czuł, jak ciężko, nieregularnie wali mu serce.Zaczął lekko drżeć. Patrzył w ziemię jakby nieobecnym wzrokiem.Niezgrabną i twardą ręką odgarnął kilkakrotnie kosmyk mokrych włosów, który wciąż od nowa opadał na piegowate czoło. Przez moment zdawało się, że tego nie wytrzyma. Jakiś skurcz sprawił,że mięśnie mu nabrzmiały, a palce dłoni zacisnęły się w pięść. Gdy ustąpił, pozostało otępiałe znużenie.
Niepewnym krokiem dróżnik wszedł do ciasnej, wybrukowanej cegłą sieni.Powoli, wyczerpany, wspiął się na trzeszczące drewniane schody.
- Tfu, tfu, tfu! - zaczęło się znowu. Słychać było przy tym, jak ktoś splunął trzy razy z wszelkimi oznakami wściekłości i pogardy.
- Ty podły, wstrętny, złośliwy, podstępny bydlaku!
Słowa następowały z coraz to mocniejszym akcentem, a głos, który je wykrzykiwał, załamywał się niekiedy z wysiłku.
- Mojego synka chcesz bić po buzi, biedną, bezbronną dziecinę ? Tak? To tak ? Nie chcę sobie brudzić tobą rąk, bo inaczej...
Wtedy akurat Thiel otworzył drzwi do izby, wobec czego przerażonej kobiecie zakończenie rozpoczętego zdania utkwiło w gardle. Z gniewu była blada jak ściana.
Wargi drżały jej złością. Uniosła prawą rękę, opuściła ją i złapała garnek z mlekiem,które usiłowała wlać do dziecięcej buteleczki.
Przerwała jednak tę robotę w połowie, gdyż większa część mleka spływała po szyjce na stół. Zupełnie wytrącona z równowagi chwytała w zdenerwowaniu to ten, to inny przedmiot, nie mogąc go utrzymać w ręku dłużej, niż przez chwilę, aż wreszcie zebrała się na odwagę, by gwałtownie natrzeć na męża:
- Cóż to ma znaczyć, że o tak niezwykłej porze wpadasz do domu! Nie chcesz chyba mnie szpiegować? To już byłby szczyt! Ja w każdym razie mam czyste sumienie,przed nikim nie muszę spuszczać oczu...
Thiel prawie nie słuchał, co mówiła. Spojrzał przelotnie na zapłakanego Tobiaszka. Przez moment wydawało się, iż siłą musi powstrzymywać coś strasznego, co w nim wzbierało. Potem napięcie w jego twarzy pokryło się nagle dawną flegmą, dziwnie ożywioną przez ukradkowy, pożądliwy błysk oczu.
Kilka sekund przesuwał wzrokiem po obfitych kształtach żony, która z odwróconą twarzą, czymś tam zajęta, wciąż jeszcze usiłowała się opanować. Jej pełne, na pół odsłonięte piersi pęczniały ze wzburzenia omal nie rozsadzając gorsetu. W podkasanych spódnicach jej szerokie biodra wydały się jeszcze szersze. Ta kobieta zdawała się tchnąć jakąś siłą, nieodpartą, nieuchronną, której Thiel nie wiedział, jak sprostać.
Lekko, niczym delikatna pajęczyna, a przecież mocno jak żelazna sieć omotała go krępując, pokonując, osłabiając. W tym stanie nie zdołałby wypowiedzieć do niej ani słowa, tym bardziej słowa ostrego, toteż Tobiasz, który skąpany we łzach i wystraszony przycupnął w kącie, musiał patrzeć, jak ojciec, nawet już nie spojrzawszy w jego stronę, wziął zapomniany chleb z przypiecka, podsunął macosze jako jedyne wyjaśnienie i z krótkim, roztargnionym skinieniem głowy zaraz zniknął.
Chociaż Thiel przemierzał drogę do swej leśnej samotni jak mógł najszybciej, dotarł na miejsce dopiero w piętnaście minut po regulaminowym czasie.
Jego zmiennik, człowiek chory na suchoty, których nabawił się wskutek nieuniknionych w tego rodzaju służbie raptownych zmian temperatury, stał już gotów do odejścia na małej, piaskowej platformie budki, której wielki numer, czarny na białym tle, jaśniał widoczny z daleka pomiędzy drzewami.
Obaj mężczyźni podali sobie ręce, wymienili parę krótkich informacji i rozstali się. Jeden zniknął we wnętrzu budku, drugi przeszedł na tory i podążył przedłużeniem drogi, którą nadszedł Thiel. Słychać było jego konwulsyjny kaszel pośród drzew, najpierw blisko, potem coraz dalej, a wraz z nim zamilkł jedyny ludzki dźwięk na tym pustkowiu.
Thiel, jak zawsze, tak i dziś zaczął po swojemu przygotowywać na noc ciasną, czworokątną kamienną klatkę budki. Robił to mechanicznie, zaprzątnięty rozpamiętywaniem wrażeń ostatnich godzin. Przyniesioną kolację położył na wąskim, pociągniętym brąyową farbą stole pod jednym z dwóch wąskich, bocznych okien, z których można było dogodnie obserwować tory. Następnie rozpalił ogień w małym, zardzewiałym piecyku i postawił na płycie garnek z zimną wodą. Na koniec uporządkował jako tako narzędzia, łopatę, szpadel, imadło itd., po czym zabrał się do czyszczenia swej latarni, którą przy okazji napełnił świeżą naftą.
Gdy uporał się z tym wszystkim, trzy przenikliwe uderzenia dzwonka,które powtarzały się jedno po drugim, oznajmiały, że pociąg w kierunku Wrocławia ruszył z najbliższej stacji.
Nie okazując najmniejszego pośpiechu Thiel pozostał jeszcze dobrą chwilę w budce,a wreszcie z chorągiewką i ładownicą w ręku, wyszedł powoli na dwór i poczłapał ociężale wąską, piszczystą ścieżką do oddalonego o jakieś dwadzieścia kroków przejazdu kolejowego. Thiel sumiennie zamykał i otwierał swoje szlabany przed i po każdym pociągu,aczkolwiek bardzo rzadko ktoś tędy przechodził. Zrobił, co do niego należało i czekając oparł się o czarno-biały drąg bariery. Linia kolejowa z prawej i z lewej wrzynała się prosto jak strzelił w nieprzejrzany zielony bór. Po obu jej stronach iglasta gęstwina cofała się jakby spiętrzona, pozostawiając przejście, które wypełniał czerwonawobrązowy, posypany żwirem nasyp. Czarne, biegnące równolegle tory wyglądały w całości jak oko ogromnej, żelaznej sieci, której wąskie pasma w najdalszych rejonach południa i północy zbiegały się w jednym punkcie horyzontu.
Zerwał się wiatr i skrajem lasu popędził w dal lekkie fale. Ze słupów telegraficznych, które towarzyszyły linii kolejowej, rozbrzmiewały brzęczące akordy. Na drutach, które jak przędziwo olbrzymiej pajęczyny ciągnęły się od słupa do słupa, siedziały ciasnymi rzędami stada rozćwierkanych ptaków. Dzięcioł przeleciał ze śmiechem nad głową Thiela, ale ten nawet na niego nie spojrzał. Słońce, które dopiero co zawisło u dolnego brzegu pobrzeżnych chmur, aby pogrążyć się w czarno - zielonym morzu wierzchołków drzew, zalewało bór strumieniami purpury. Kolumnad z sosnowych pni po drugiej stronie nasypu rozpalały się niejako od środka i żarzyły się niczym żelazo.
Tory też poczęły się żarzyć, podobne wężom ognistym, ale pierwsze przygasły. I oto żar powoli wznosił się z ziemi ku górze pozostawiając najpierw pnie sosen, potem lwią część ich koron w zimnym świetle zgnilizny, na koniec dotykając już tylko najdalszego skraju wierzchołków czerwonawym blaskiem. Niemo i uroczyście odbywało się wspaniałe widowisko. Dróżnik wciąż jeszcze stał bez ruchu przy barierze.
Wreszcie postąpił krok naprzód. Ciemny punkt na horyzoncie, tam, gdzie tory się zbiegały, powiększał sie. Rosnąc z sekundy na sekundę zdawał się jednak stać w miejscu. Raptem nabrał ruchu i począł się zbliżać. Torami biegło drżenie, brzęczenie, rytmiczny szczęk, głuchy łoskot, coraz bardziej narastający , w końcu podobny nieco do stuku kopyt nadciągającego szwadronu kawalerii. Z daleka dochodziło potężniejące z każdą chwilą sapanie i szum. Potem cisza rozdarła się nagle. Szalone huczenie i wycie wypełniło przestrzeń. Tory ugięły się, ziemia zadrżała. Silny podmuch , chmura pyłu, pary i dymu, i czarny, parskający potwór pomknął dalej. Hałas zamierał stopniowo, tak jak przedtem narastał. Rozwiały się opary.
Pociąg skurczył się i maleńki jak punkcik zniknął w dali,nad leśnym zakątkiem rozpostarło się dawne, niezmącone milczenie.
- Minna - wyszeptał dróżnik, jakby budząc się ze snu i wrócił do swojej budki. Zaparzył sobie wodnistą kawę, usiadł i od czasu do czasu pociągając łyk, wlepił wzrok w brudny kawałek gazety znaleziony gdzieś na szlaku.
Powoli ogarniał go dziwny niepokój. Myślał,że to od gorąca, które buchając z piecyka wypełniało izdebkę, więc rozpiął surdut i kamizelkę, żeby sobie ulżyć. Gdy to nie pomogło wstał, wziął szpadel z kąta i udał się na podarowane poletko.
Był to wąski pas piachu, zarosły gęsto zielskiem. Przepych młodych kwiatów niby śnieżnobiała piana spoczywał na gałęziach obu rosnących tam karłowatych drzewek owocowych. Thiel uspokoił się, owładnęło nim ciche zadowolenie. A więc do roboty. Szpadel z chrzęstem zagłębiał się w ziemię. Mokre skiby padały głucho z powrotem i kruszyły się. Jakiś czas kopał bez przerwy. Potem nagle przestał i kręcąc głową z niedowierzaniem, powiedział do siebie głośno i wyraźnie:
- Nie, nie, to przecież niemożliwe
Raptem pomyślał, że Lena będzie teraz często tu przychodziła, żeby uprawiać pole, co zakłóci utarty tryb życia. I w pewnej chwili radość z posiadania pola przerodziła się w niechęć. Spiesznie, jak gdyby omal nie zrobił czegoś niestosownego, wyszarpnął szpadel z ziemi i zaniósł go z powrotem do budki. Tutaj ponownie pogrążył się w ponurych rozmyślaniach. Nie wiedział czemu, ale perspektywa, że przez cały czas służby będzie miał Lenę przy sobie, jakkolwiek usiłował się z tym pogodzić, stawała się coraz bardziej nie do zniesienia.Wydało mu się, że musi bronić czegoś, co jest mu drogie, że ktoś próbuje się targnąć na jego największą świętość, i mimo woli mięśnie naprężyły mu się w lekkim skurczu, a z ust wydobył się krótki, wyzywający śmiech. Przerażony odgłosem tego śmiechu podniósł wzrok i zgubił przy tym wątek swych rozważań. Kiedy go odnalazł zagrzebał się niejako w dawny temat.
Nagle coś jakby gęsta, czarna zasłona rozdarło się na dwoje, przywracając zaćmionym oczom jasność spojrzenia. Ni z tego ni z owego poczuł się jak ktoś, kto budzi się z dwuletniego, letargicznego snu i potrząsając z niedowierzaniem głową, spogląda na wszystkie okropności, jakich miał się w tym stanie dopuścić. Przed oczyma duszy stanęła mu wyraźnie historia męczarni jego pierworodnego, którą wrażenia ostatnich godzin mogły już tylko utwierdzić. Ogarnęła go litość i skrucha, jak również głęboki wstyd, że przez cały ten czas haniebnie przymykał na to oczy, nie ujmując się za drogim, bezbronnym stworzeniem, ba, nie znajdując siły, by przyznać choćby samemu sobie,jak bardzo cierpiało. Po samoudręce wyobrażeń tego wszystkiego, co zawinił i zaniedbał, przyszło na niego ciężkie znużenie, tak że zasnął, zgarbiony, z czołem na dłoni, wspartej o stół.
Jakiś czas tak leżał, aż zdławionym głosem zawołał kilkakrotnie:
- Minna! Minna!
Szum i huk, jakby wywołane przez niezmierzone masy wody wypełniły mu uszy. Wokół pociemniało, otworzył szeroko oczy i przebudził się. Cały był rozdygotany. Zimny pot wystąpił ze wszystkich porów, puls miał nieregularny, twarz mokrą od łez.
Ciemno było choć oko wykol. Chciał rzucić okiem na drzwi, ale nie wiedział, w którą stronę powinien się obrócić. Wstał chwiejnie, nadal nie odstępował go ów wielki strach. Las dookoła szumiał jak kipiel morska, wiatr ciskał gradem i deszczem w okna budki. Thiel bezradnie wyciągał ręce po omacku. Przez moment wydawało mu się, że tonie - gdy nagle buchnął oślepiający, niebieskawy blask, jak gdyby krople nadziemskiego światła spadły w mroczną atmosferę ziemi i natychmiast zostały przez nią zduszone.
Ta chwila wystarczyła, aby dróżnik oprzytomniał. Chwycił latarnię, która szczęściem nawinęła mu się pod rękę, i w tym samym momencie na najdalszym skraju nocnego, brandemburskiego nieba zahuczał grzmot.
Zrazu dudniąc głuchym, przytłumionym pomrukiem, toczył się coraz bliżej krótkimi, rozbijającymi się falami, aż wreszcie, wśród potężnych uderzeń, wyładował się, zalewając całą atmosferę, hucząc, wstrząsając, łomocząc. Szyby zabrzęczały, ziemia zadrżała.
Thiel zapalił latarnię. Pierwsze spojrzenie, ledwie odzyskał równowagę, padło na zegarek. Za niespełna pięć minut nadjedzie pociąg pospieszny. Sądząc, że nie dosłyszał sygnału, podążył tak szybko, jak na to pozwalały burza i ciemności, do szlabanu.
Zanim jeszcze zdołał go zamknąć, rozległ się dzwonek sygnałowy. Wiatr szarpał jego dźwiękami i rozrzucał je na wszystkie strony. Sosny uginały się i niesamowicie trzeszcząc i skrzypiąc, ocierały gałęzie jedna o drugą. Na chwilę ukazał się księżyc, jakby bladożółta misa pomiędzy marmurami. W jego blasku widać było, jakie szaleństwa wyprawiał wiatr w czarnych koronach sosen. Girlandy brzozowych liści przy nasypie powiewały i trzepotały jak upiorne końskie ogony. Poniżej ciągnęły się linie torów, które, błyszcząc od wilgoci, wsysały tu i ówdzie bladą poświatę księżyca.
Thiel zerwał czapkę z głowy. Deszcz przynosił mu ulgę i zmieszany ze łzami spływał po twarzy. W głowie mu kipiało. Niejasne wspomnienia tego, co widział we śnie, wypierały się nawzajem. Miał takie wrażenie, jakby ktoś maltretował Tobiasza, i to w tak okropny sposób, że na tę myśl jeszcze teraz serce mu zamierało. Inną zjawę przypominał sobie wyraźniej. Ukazała mu się zmarła żona. Przyszła skądś z daleka po jednym z torów kolejowych. Wyglądała na bardzo schorowaną, a zamiast sukni miała na sobie jakieś gałgany.
Minęła budkę Thiela, nawet na nią nie spojrzawszy, a w końcu - tuwspomnienie się zacierało - z jakiegoś powodu szła przed siebie z największym trudem i nawet kilka razy upadła. Thiel dalej nad tym rozmyślał i oto wiedział już, że ona uciekała. Nie ulegało to najmniejszej wątpliwości, bo w przeciwnym razie czemu by rzucała za siebie te spojrzenia pełne wielkiego strachu i wlokła siŁ naprzód, chociaż nogi odmawiały jej posłuszeństwa? Och, te okropne spojrzenia! Ale niosła coś na ręku, coś zawiniętego w chusty, coś słabego, zakrwawionego, bladego, a w sposób, w jaki na to patrzyła, przypomniał mu sceny z przeszłości.
Pomyślał o umierającej kobiecie, spoglądającej nieprzerwanie na ledwie narodzone dziecko, które musiała pozostawić z wyrazem najgłębszego bólu, niepojętej męki, owym wyrazem, którego Thiel równie nie mógł zapomnieć, jak tego, że miał ojca i matkę.
Dokąd poszła? Tego nie wiedział. Ale jedno miał jasno przed oczyma duszy: wyrzekła się go, nie zważała na niego, wlokła się coraz dalej i dalej przez burzliwą, ciemną noc. Wołał za nią:
- Minna! Minna! -
I to go zbudziło.
Dwa czerwone, okrągłe światła niby ślepia olbrzymiego potwora przeniknęły ciemność. Poprzedzał je krwawy blask, który w swoim zasięgu zamieniał krople deszczu w krople krwi. Wydawało się, jak gdyby z nieba padał krwawy deszcz. Thiel poczuł odrazę, a im bardziej pociąg się zbliżał, tym większy strach: sen i rzeczywistość stapiały się w jedno. Nadal widział kobietę idącą po szynach, jego dłoń błądziła wokół ładownicy, jak gdyby zamierzał zatrzymać pędzący pociąg. Na szczęście było za późno, bo już światła zamigotały w oczach dróżnika i pociąg przemknął obok niego.
Przez pozostałą część noc Thiel nie zaznał już na służbie spokoju. Coś gnało go do domu. Pragnął zobaczyć Tobiaszka. Czuł się tak, jakby całe lata go nie widzia...